Сочинение Родина в лирике Цветаевой

Когда мы говорим о Родине, мы часто представляем что-то большое, государственное, с гербами и флагами. Но для поэта Марины Цветаевой Родина — это прежде всего боль, это крик, это её собственная душа, вывернутая наизнанку. Она не воспевала официальную Россию, не писала торжественных од. Её Россия — это Москва, которую она носила в сердце, это рябина, горящая осенним огнём, это пыль дорог и цокот копыт. Читая её стихи, я понимаю, что Родина — это не место на карте, а место в душе, от которого невозможно оторваться, даже когда оно причиняет боль.
Марина Цветаева родилась в Москве, и её стихи пронизаны любовью к этому городу. Но её Москва не парадная, не кремлёвская. Это Москва улиц, переулков, церквушек и холмов. Вспомним её знаменитый цикл «Стихи о Москве». Она пишет: «Из рук моих — нерукотворный град / Прими, мой странный, мой прекрасный брат». Она как будто дарит Москву другому человеку, как самую драгоценную реликвию. Для неё город — живой. Он дышит, он страдает, он молится. И эта любовь такая личная, что кажется, будто ты подглядываешь за чем-то сокровенным. Москва для Цветаевой — это её колыбель, её крест и её спасение. Она называет себя «московской бродягой», и в этом нет ничего унизительного — это свобода. Её Родина — это дорога, по которой она идёт, это купола, уходящие в небо, это «сорок сороков» церквей, которые звонят по её душе.
Но самое сильное и трагическое чувство Родины у Цветаевой раскрывается в годы эмиграции. Она уехала из России в 1922 году вслед за мужем, но так и не смогла стать своей на чужбине. Она была русской поэтессой, и её стихи были пропитаны тоской по дому. Париж, Прага, Берлин — всё это были лишь декорации, за которыми стояла одна и та же картина: бескрайние русские поля, берёзы, избы. Её знаменитое стихотворение «Тоска по родине! Давно / Разоблачённая морока!» — это крик отчаяния. Она пишет: «Мне совершенно всё равно — / Где совершенно одинокой / Быть...» Казалось бы, она отказывается от Родины, говорит, что ей всё равно, «как жить и с кем». Но это обман. Весь пафос стихотворения — в его финале: «Но если по дороге — куст / Встаёт, особенно — рябина...» И ты понимаешь: куст рябины, этот простой русский символ, пробивает всю её броню равнодушия. Именно через такие детали — горькую ягоду, пыльный придорожный куст — проступает её настоящая, неизбывная любовь к России.
Цветаева не была патриоткой в привычном смысле. Она не закрывала глаза на ужасы своей эпохи. Она видела разруху, голод, революцию. И всё равно — её Родина была её проклятьем и её наградой. Она написала пронзительное стихотворение «Родина», в котором есть строки: «Ты меня не любишь, родина, / Как я, знать, тебя не любит / Никто». В этом — весь трагизм Цветаевой. Её любовь к России была безответной. Россия её не понимала, не принимала, выталкивала. Но Цветаева не могла жить иначе. Она пишет: «Даль, прирождённая, как боль, / Настолько родина и столь / — Рок, что повсюду, через всю / Даль — всю её с собой несу!» Вот оно, главное открытие. Человек не выбирает Родину. Она вживлена в него, как кость, как кровь. От неё нельзя отказаться, даже если она тебя отвергает. Можно уехать за тридевять земель, но «даль» — это расстояние — останется с тобой навсегда.
Я думаю, что для школьника, который только начинает задумываться о таких сложных вещах, стихи Цветаевой — это настоящий урок честности. Она учит нас тому, что любовь к Родине не должна быть слепой. Можно любить свою страну, даже когда она не права, можно любить её, даже когда она причиняет боль. Цветаева не говорит: «Россия — лучшая страна в мире». Она говорит: «Россия — это я. Мои корни. Моя судьба». И в этом её величие.
Когда я читаю её стихи, я чувствую, как тяжело быть поэтом на переломе эпох. Её метания между желанием вернуться и страхом перед новой Россией — это история миллионов людей. Но в отличие от многих, она смогла выплеснуть эту боль в стихи. Её лирика — это её исповедь. Она не строила иллюзий. Она знала, что Родина может быть жестокой. В стихотворении «Пригвождена к позорному столбу...» она пишет о России как о женщине, которую бьют и мучают, но которая всё равно остаётся святой. И это — её личная Голгофа.
В итоге, хочется сказать, что Родина в лирике Цветаевой — это не государство, а стихия. Это огонь, который сжигает, но и даёт свет. Это чувство, которое нельзя объяснить одним словом. Это когда ты смотришь на гроздь рябины за окном и чувствуешь, что ты — часть огромной, трагической, но прекрасной истории. И как бы ни было больно, ты не можешь от этого отказаться. Потому что, как писала сама Цветаева: «Родина — это не условность территории, а непреложность памяти и крови». И с этим спорить невозможно. Именно этому — умению любить не за что-то, а вопреки всему — и учат нас её гениальные, пронзительные строки.