Сочинение Стихотворение о мечте

Я сидел на последней парте у окна. За стеклом медленно падали редкие снежинки, такие ленивые, будто им тоже не хотелось в этот серый вторник. На доске мелом было написано домашнее задание по литературе: «Написать сочинение о своей мечте». Я вздохнул и перевел взгляд на потолок. О чём писать? О новой игровой приставке? О поездке на море? Всё это было как-то… мелко. Мечта должна быть большой, как небо, и настоящей, как удар сердца. И тут, глядя, как за окном одна снежинка вдруг поймала луч солнца и вспыхнула маленькой звездой, я понял. Моя мечта — это уметь летать. Не на самолёте, не во сне, а по-настоящему — оттолкнуться ногами и взмыть вверх, чтобы ветер свистел в ушах, а город внизу казался игрушечным.
Я закрыл глаза, и картинка стала такой яркой, что я почти почувствовал холодок высоты. Но ведь мечта — это не просто картинка. Это то, что живёт внутри тебя. У каждого человека есть свой «ветер». Кто-то мечтает стать врачом, чтобы лечить людей. Кто-то — космонавтом, чтобы увидеть Землю со стороны. А кто-то — художником, чтобы перенести красоту этого мира на холст. Моя мечта странная и, может быть, даже глупая. Но когда я думаю о ней, в груди что-то теплеет. Я достал ручку и решил написать... стихотворение. Ведь о мечте нельзя говорить сухими словами из учебника. О ней нужно петь.
Сначала не было ничего. Только пустая строчка и звук капели за окном. Снегопад закончился, и с крыши застучали капли — первые, весенние, робкие. «Кап-кап», — отстукивали они ритм. Я прислушался. Капли — это как слёзы зимы, которая уходит. Или как кусочки мечты, которая пробивается через серость. Я начал писать:

«Когда в окно стучит печаль дождём...»

Строчка родилась сама. Я сразу её не понял, но она мне понравилась. Мечта приходит не всегда в солнечный день. Иногда она рождается именно в тоске, когда хочется чего-то большего. Я снова взглянул в окно. Небо было низким, серым, как вата. Но в разрыве облаков я увидел клочок яркой синевы. И понял: вот она, моя мечта пробивается сквозь тучи. Строчки потекли быстрее:

...И манит свет далёкий, как маяк,

Где я взлечу, развеяв серый мрак.

Неважно, что все скажут: «Ерунда,

Ведь ты не птица, человек с земли».

Мечта моя со мною навсегда,

Она — мой парус в шторм и корабли.
Я писал и чувствовал, как слова обретают плоть. Мне больше не хотелось в тихий городской двор. Мысленно я уже стоял на высокой скале, а внизу шумел океан. Я представил, как разбегаюсь и прыгаю. Воздух становится упругим, как вода, он держит меня. Я не падаю — я лечу! Сначала неуклюже, потом всё увереннее. В лицо бьёт солёный ветер, а внизу проплывают белые барашки волн. Это ощущение абсолютной свободы невозможно описать прозой. Только стихами.
Я вспомнил, как в детстве мы с папой запускали воздушного змея. Он был ярко-оранжевый, с длинным хвостом. Ветер рвал его из рук, а мне казалось, что это я сам лечу туда, вверх, к облакам. Змей вырывался, кувыркался, но нитка держала его. Мечта — это как тот змей. Она может вырываться, её может уносить ветер сомнений, но пока ты держишь нить — она твоя. Я дописал строфу:

Пусть говорят: «Остановись, постой,

Опасны эти головокруженья».

Я буду вечно спорить с пустотой,

Ведь в небесах я слышу лишь забвенье.
«Звучит слишком грустно», — подумал я. Мечта — это ведь не побег от реальности. Это возможность сделать реальность лучше. Я ведь хочу не просто летать, чтобы спрятаться. Я хочу летать, чтобы увидеть, как красив мой город, как похожи сверху люди на муравьёв, спешащих по своим делам. Я хочу увидеть лес с высоты птичьего полёта и понять, что даже самый густой лес — это просто зелёный ковёр. Увидев всё целиком, проще найти свой путь.
Я снова взял ручку. Теперь стихотворение писало само себя. Оно было не про полёт, а про состояние души. Кто-то мечтает о деньгах, кто-то о славе. А я понял, что моя мечта — это чувство невесомости. Когда ты паришь, ты ничего не весишь. Ни проблем, ни обид, ни двоек в дневнике. Только ветер, только небо и ты.
Я сочинял дальше, пока звонок с урока не прервал меня. Я посмотрел в тетрадь. Строчки были неровные, некоторые слова перечёркнуты, но я чувствовал невероятную гордость. У меня получилось поймать мечту за хвост и усадить её на бумагу. И хотя я не умею летать по-настоящему, это стихотворение стало моими крыльями. Ведь когда пишешь о сокровенном, ты действительно поднимаешься над землёй.
Вечером я переписал стихи на чистовик. Называлось оно просто — «Бездна неба». Там было всего двенадцать строк, про то, как важно не бояться мечтать. И даже если твоя мечта кажется глупой и невыполнимой, это неважно. Главное — она есть. Она греет изнутри и заставляет сердце биться чаще. Я понял одну простую, но очень важную вещь: мечта — это не то, что должно сбыться. Мечта — это то, что делает тебя живым. Пока ты можешь представить полёт, ты ещё не упал. И наша самая большая победа — не доказать всем, что ты прав, а просто поверить, что твои крылья у тебя внутри.
Теперь, когда я смотрю в окно на ноябрьское небо, я больше не вижу серости. Я вижу бесконечный простор, который ждёт. И я знаю, что однажды напишу книгу стихов. О ветре, о невесомости и о тех, кто не боится мечтать по-настоящему. А пока я просто школьник, который верит в невозможное. И это самая лучшая мечта на свете.