Сочинение Любовная лирика 'последнего поэта из деревни'

Жизнь моя, как поле скошенное – где-то колосится еще, а где-то уже одна стерня осталась. И в этой стервне – и ветер вольный, и солнце палящее, и память, как горькая полынь, сердце жгущая. Не был я ни столичным щеголем, ни модным писакой, а был простым мужиком, землю пахавшим, да песни слагавшим. Песни о любви. О такой, что на всю жизнь, что до гроба, что крепче камня и глубже реки. О любви к женщине, да к земле родной. Вот вам и исповедь моя, исповедь последнего, наверное, поэта из деревни.

Говорят, поэзия умерла. Говорят, некому уж про березки шептать, да про луну вздыхать. Говорят, всё это старо, всё это банально. А я вот думаю, что чувства – они вечны. Как солнце восходит, как трава растет, так и любовь в сердце рождается. И нет ей ни моды, ни времени. Есть только она – жгучая, светлая, живая. И о ней я и писал, и пишу, и буду писать, пока бьется сердце в груди.

Зовут меня Иван, по батюшке Петрович. Родился я в старом доме, еще дедом построенном, в глухой деревеньке, затерявшейся среди полей и лесов. Жизнь сельского мужика знал с малых лет – и пахал, и косил, и скотину доил. И стихи писал, тихонько, для себя, чтобы душу облегчить, чтобы чувства излить. Не печатал нигде, не славился. Зачем мне слава? Мне б только ей одной свои стихи прочитать, ей одной посвятить…

А звали ее – Анна. Анна с косой русой до пояса, с глазами васильковыми, с улыбкой солнечной. Встретил я ее на деревенской свадьбе. Она тогда только из города приехала, к бабушке в гости. Ну и пропал я… С первого взгляда пропал. Как увидел ее, так и понял – вот она, моя судьба, моя жизнь, моя любовь.

Подхожу, робею, слова вымолвить не могу. А она улыбается, глазами смотрит, будто душу видит. Говорю ей что-то нескладное, про погоду, про урожай. А сам думаю только об одном – как бы ее к себе привязать, как бы ее рядом удержать.

Пошли мы гулять по полю, под луной. Тишина вокруг, только сверчки стрекочут. Она идет рядом, плечом к плечу, и сердце мое от счастья замирает. Говорю ей стихи, те, что сам сочинил. Про луну, про звезды, про поле ночное. А она слушает внимательно, глаза не отрывает.

И вот, кажется, растаял лед. И вот, кажется, поняла она, что я к ней чувствую. И вот, кажется, ответила взаимностью…


Помню, звезды тогда особенно ярко сияли. Кажется, вся вселенная на нас смотрела и улыбалась. Первый поцелуй… Он был как удар молнии. Вся жизнь перевернулась, все стало другим. Мир заиграл новыми красками, запахи стали ярче, звуки – громче.

После того поцелуя я стал другим человеком. Любовь меня изменила, окрылила, наполнила смыслом. Я писал стихи, как дышал, как жил. Все мои стихи были о ней, об Анне. О ее красоте, о ее доброте, о ее любви.

Свадьбу сыграли скромную, деревенскую. Но для меня она была самой красивой и самой важной в мире. Анна в белом платье, с венком из полевых цветов, стояла рядом со мной, и я понимал, что я – самый счастливый человек на земле.

Жили мы просто, как все в деревне. Работали в поле, держали хозяйство. Но каждый вечер, после тяжелого дня, мы садились на крыльце и смотрели на закат. И я читал ей свои стихи. И она слушала, улыбалась, и я понимал, что жизнь моя – удалась.

Дети у нас родились – двое сыновей и дочка. Растили их в любви и заботе. Учили землю любить, трудиться честно, и помнить свои корни.

Годы шли… Анна старела, но для меня она всегда оставалась той самой девушкой с васильковыми глазами, которую я встретил на деревенской свадьбе. Любовь моя к ней не угасла ни на йоту. Она только крепла с годами, как старое вино, которое становится только лучше со временем.

А потом пришла беда… Болезнь… Она подкралась незаметно и начала отнимать у Анны силы. Борьба была долгой и тяжелой. Но болезнь оказалась сильнее.


Помню тот день, когда она ушла. Стояло яркое солнце, пели птицы. Будто сама природа прощалась с ней. Лежала она в постели, слабая и бледная. Я держал ее руку и читал стихи. Те самые, которые когда-то посвятил ей.

Она улыбнулась и прошептала: "Люблю тебя, Ваня…" И закрыла глаза.

Мир для меня рухнул. Все потеряло смысл. Как жить дальше без нее? Без ее улыбки, без ее глаз, без ее любви?

После ее смерти я долго не мог прийти в себя. Забросил хозяйство, перестал писать стихи. Казалось, что жизнь моя кончилась.

Но потом я вспомнил о детях, о внуках. Вспомнил о том, что Анна хотела бы, чтобы я жил дальше, чтобы помнил о ней, чтобы продолжал писать стихи.

И я начал писать снова. Писал о горе, о потере, о любви. Писал о ней, об Анне. О своей вечной любви.

С тех пор прошло много лет. Дети выросли, внуки подрастают. Я живу один в старом доме, который построил еще дед. Смотрю на закат, вспоминаю Анну и пишу стихи.

Стихи о любви. О такой, что на всю жизнь, что до гроба, что крепче камня и глубже реки.


Деревня наша умирает. Молодежь уезжает в город, старики доживают свой век. Скоро здесь останутся одни развалины и сорняки.

Но пока я жив, пока бьется мое сердце, я буду писать стихи. Буду писать о любви, о природе, о жизни. Буду писать для тех, кто еще помнит запах скошенного сена, кто слышит пение птиц, кто верит в любовь.

Может быть, мои стихи никому не нужны. Может быть, они устарели и неинтересны. Но я буду писать, потому что не могу не писать. Потому что это – моя жизнь, моя душа, моя любовь.

Я – последний поэт из деревни. И я буду писать, пока не уйду вслед за Анной, в мир иной, где нет печали и боли, где есть только любовь и вечность.

Я смотрю на небо, на звезды. Они все так же ярко сияют, как и в ту ночь, когда я впервые поцеловал Анну. И я понимаю, что любовь – она вечна. Она не умирает, она живет в наших сердцах, в наших стихах, в нашей памяти.

И пока жива любовь, жива и поэзия.


Времена меняются, мир меняется, но чувства остаются прежними. Любовь, ненависть, радость, печаль – они всегда были и будут. И пока мы способны чувствовать, мы будем нуждаться в поэзии.

Поэзия – это голос нашей души. Это способ выразить то, что невозможно выразить словами. Это способ поделиться своими чувствами с другими людьми.

Я не знаю, что будет с миром дальше. Я не знаю, будет ли кто-нибудь читать мои стихи. Но я знаю одно – я буду писать, пока жив. Потому что это – моя судьба, моя миссия, моя любовь.

Я – последний поэт из деревни. И я буду писать, пока не умру.

И пусть мои стихи будут памятью обо мне, о моей любви, о моей деревне. Пусть они будут напоминанием о том, что чувства – вечны, что любовь – это самое главное в жизни, что поэзия – это голос нашей души.

Пусть так и будет.


И вот, сидя на пороге своего старого дома, глядя на закат, я заканчиваю свою исповедь. Исповедь последнего сельского стихотворца. О любви, о жизни, о земле.

Всё, что было в сердце, всё, что жило в душе, я излил на бумагу. Может, сумбурно, может, нескладно, но искренне и честно.

Не ищите в моих стихах высокого слога, изысканных метафор. Я писал простым языком, языком земли, языком сердца.

Не судите меня строго. Я ведь не писатель, я – мужик. Мужик, который любил и страдал, который радовался и печалился. Мужик, который писал стихи.

И эти стихи – это моя жизнь. Это моя любовь. Это моя душа.

Завещаю вам их. Читайте, помните, любите. И не забывайте о тех, кто жил на земле, кто пахал её и косил, кто писал стихи о любви.

Прощайте.

Иван Петрович, последний поэт из деревни.